Ladainha para fantasmas.

Todos os gritos que vejo, que escuto
não são de socorro, são só pra fazer barulho
O que eles querem afinal?
Companhia dos fantasmas?

Todos os meus fantasmas foram embora
nem ligo se já não estão aqui
até prefiro assim
agora sou só eu
e a vaga sombra de minha mente.

Com um véu azul escuro
minha mente, mente!
e me trás risadas vagas, geladas,
é uma madrugada permanente.

A ladainha dos poetas esquecidos
somos crianças, bobas,
de sonhos famintos.
São olhos grandes na noite escura
que choram, em busca da felicidade
Em busca da cura dessa loucura.

E no final. É só uma doença
carência? Não, chamam isso de poesia.

"Pior fora ainda o perigo de se fazer poeta, que, segundo dizem, é enfermidade incurável e pegadiça" Dom Quixote, (Miguel Cervantes)

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