Papel rabiscado.

Atiro pela janela tudo que for fácil
defenestro até meus atos infantilizados.

E num suspiro, tímido, tímido,
tocado.
Sorri, olha e descobre,
nada está como planejado.

Quem pode querer planejar algo?
Nada é como pensamos
talvez até erramos
quando sonhamos acordado.

Me maldigam
se estiver errado
o sonho dos poetas
nada mais é, que o dia-a-dia
apenas com belas palavras cantado.

Não quero acusar os meus amigos poetas
tão pouco desdenhar poemas,
tantos poemas belos...
Apenas me canso, de tanto canto
e nada, nada de completo
nada de real
apenas sonho, sonhos...

O que faço eu?
com todos esses escritos?
dias, sonhos, histórias
palavras...

apenas. Apenas velhos rabiscos..
Nem muito nem pouco..
vivido ou sonhado, só papel
papel rabiscado.